ONCE
Doce latidos
para besar al tiempo
recién nacido.
Teresa Delgado
FELIZ 2011,FELIZ EXISTENCIA
Muérdeme la lengua, sangraré palabras proscritas. Cuando los labios intenten contener mi arrebato, Muérdeme también la boca y entonces, sangraremos juntos palabras vivas. Teresa Delgado © 2011 (“Palabras Vivas”)
DE ALMA A ALMA
viernes, 31 de diciembre de 2010
martes, 28 de diciembre de 2010
CARTAS DE AMOR DEL PROFETA de Kahlil Gibran ( A, 30 de Septiembre de 1922 )
1922
‘La diferencia entre un profeta y un poeta es que el primero vive aquello que enseña. El poeta no lo hace: puede escribir versos sobre el amor y, aún así, no ser amado. Cuando una persona acepta no ser amada termina transformándose en alguien imposible de amar.
El arte es la tentativa de expresar lo que la humanidad ama. En todas las épocas el ser humano ama la belleza. No todo lo que es bello es bueno, más toda la bondad es bella’.
Kahlil Gibran
lunes, 27 de diciembre de 2010
Pájaros
La casa, construcción de paja y de ramitas, es mucho más grande que su habitante.Pero alzar la casa, entre los matorrales espinosos, lleva no más que un par de semanas. El arte, en cambio, exige mucho tiempo de trabajo.
No hay dos casas iguales. Cada cual pinta su morada como quiere, con pintura hecha de bayas machacadas, y cada cual la decora a su manera. Los alrededores se alindan con tesoros arrancados del monte o de la basura de algún pueblo no lejano: las piedritas, las flores, los caparazones de caracoles, las hierbas y los musgos se ubican queriendo armonía; y las tapas de botellas de cerveza y los pedacitos de vidrios de colores, de preferencia azules, dibujan anillos o abanicos en el suelo. Las cosas van cambiando mil veces de sitio, hasta que encuentran el mejor lugar para recibir la luz de cada día.
Por algo estos pájaros se llaman caseritos. Ellos son los arquitectos más alegres de todas las islas de Oceanía.
Cuando ha concluido la creación de su casa y jardín, cada pájaro espera. Espera, cantando, que pasen las pájaras. Y que alguna detenga su vuelo y vea su obra. Y que lo elija.
“Bocas del tiempo”
Eduardo Galeano
domingo, 26 de diciembre de 2010
TIEMPOde Bernardo Ortíz de Montellano
 |
Porque el tiempo se mide, no se cuenta, su luz a la distancia sobrevive, el aire pierde espacio en la tormenta y en el suelo extraño se percibe. Porque el tiempo, se goza, no se cuenta la secreta aventura que se vive, burlas del horror y sed nos alimenta y en alta noche amor su mano escribe. Cuando en los ojos de la infancia advierto el color sin colores de la vida que al agua de los años diluye, busca mi sed el agua que no ha muerto, que aquí en la soledad de su guarida el alma se hace, el cuerpo se destruye. Bernardo Ortíz de Montellano |
Poema Azteca
Acaso
en verdad se vive en la tierra?
No para siempre en la tierra,
solamente un poco aquí.
Aunque sea jade, se rompe.
Aunque sea oro, se hiende.
y el plumaje de quetzal se quiebra.
No para siempre en la tierra,
solamente un poco aquí"
Nezahualcoyotl de Texcoco (1402-1472) rey y poeta azteca
De mujeres de ojos grandes - Angeles Mastreta
La tía Leonor tenía el ombligo más perfecto que se haya visto. Un pequeño
punto hundido justo en la mitad de su vientre planísimo. Tenía una espalda pecosa
y unas caderas redondas y firmes, como los jarros en que tomaba agua cuando
niña. Tenía los hombros suavemente alzados, caminaba despacio, como sobre un
alambre. Quienes las vieron cuentan que sus piernas eran largas y doradas, que el
vello de su pubis era un mechón rojizo y altanero, que fue imposible mirarle la
cintura sin desearla entera.
De mujeres de ojos grandes - Angeles Mastreta
sábado, 25 de diciembre de 2010
VIVIENDO
Siempre miraré al horizonte esperando ver la silueta de la barca que te traiga a mi playa. Siempre miraré cada ola por si alguna trae la botella en donde guardaste tus versos. Siempre escucharé caracolas por si alguna me trae tus secretos. Siempre seguiré el vuelo de las gaviotas por si alguna me dice que es cierto que existes. Siempre despediré al sol que te lleva el amanecer de mi noche. Miraré la luna, la misma que nos mira y contaré las estrellas hasta que caiga rendida de sueño para seguir esperándote en la noche. Una y otra vez por los siglos de los siglos.
Ahora eso si…
Te espero VIVIENDO.
Teresa Delgado
25 de Marzo 2010
JINGLE BELLS
Escuchar campanas produce el efecto de olvidar cualquier dificultad que se tenga en ese momento. No importa de qué religión sean las iglesias que tocan las campanas: traen un indudable mensaje de paz para toda la humanidad. No importa raza, nacionalidad ni creencia religiosa. Es la belleza de las campanas, en un mensaje internacional. Entre los sentimientos que se puedan expresar, los más importantes son el Júbilo y la Meditación. La música de campanas tiene una gran cualidad introspectivo que escapa a la descripción, como portadoras de alegría.Dicen que las campanas abren las puertas del alma y las del cielo.
¡Ojalá su tañido resuene en lo más profundo de todos y cada uno de los corazones del mundo y lta en ellos plenitud, amor, felicidad y la certeza de la unidad que somos!
¡Ojalá que todos y cada uno de los rincones de este maravilloso mundo sea por siempre na-VIDA-d.
Teresa Delgado
martes, 21 de diciembre de 2010
ECLIPSE
Fotografía tomada de "Imágenes de Gran Canaria, contiente en miniatura, de El coleccionista de instantes
http://elcoleccionistadeinstantes.blogspot.com/2010/12/el-solsticio-de-invierno.html
ECLIPSE
Teresa Delgado © 2010
21 de Diciembre de 2010 Eclipse y solsticio de invierno
DEL POEMARIO" PALABRAS VIVAS"
"Breve defensa de la poesía " por W.H. Auden.
La poesía es lenguaje en el más personal, el más
íntimo de los diálogos. Un poema sólo tiene vida cuando un lector responde a
las palabras que el poeta escribió.
"Breve defensa de la poesía "
por W.H. Auden.
lunes, 20 de diciembre de 2010
LOS SIETE PECADOS CAPITALES
De rodillas en el confesionario, un arrepentido admitió que era culpable de avaricia, gula, lujuria, pereza, envidia, soberbia e ira:
Jamás me confesé. Yo no quería que ustedes, los curas, gozaran más que yo con mis pecados, y por avaricia me los guardé.
¿Gula? Desde la primera vez que la vi, confieso, el canibalismo no me pareció tan mal.
¿Se llama lujuria eso de entrar en alguien y perderse allí adentro y nunca más salir?
Esa mujer era lo único en el mundo que no me daba pereza.
Yo sentía envidia. Envidia de mí. Lo confieso.
Y confieso que después cometí la soberbia de creer que ella era yo.
Y quise romper ese espejo, loco de ira, cuando no me vi.
Eduardo Galeano
sábado, 18 de diciembre de 2010
La canción más hermosa del mundo (Joaquín Sabina, Dímelo en la calle: 2002)
Yo tenía un botón sin ojal, un gusano de seda,
medio par de zapatos de clown y un alma en almoneda,
una hispano olivetti con caries, un tren con retraso,
un carné del Atleti, una cara de culo de vaso,
un colegio de pago, un compás, una mesa camilla,
una nuez, o bocado de Adán, menos una costilla,
una bici diabética, un cúmulo, un cirro, un strato,
un camello del rey Baltasar, una gata sin gato,
mi Annie Hall, mi Gioconda, mi Wendy, las damas primero,
mi Cantinflas, mi Bola de Nieve, mis tres Mosqueteros,
mi Tintín, mi yo-yo, mi azulete, mi siete de copas,
el zaguán donde te desnudé sin quitarte la ropa.
Mi escondite, mi clave de sol, mi reloj de pulsera,
una lámpara de Alí Babá dentro de una chistera,
no sabía que la primavera duraba un segundo,
yo quería escribir la canción más hermosa del mundo.
Les presento a mi abuelo bastardo, a mi esposa soltera,
al padrino que me apadrinó en la legión extranjera,
a mi hermano gemelo, patrón de la merca ambulante,
a Simbad el marino que tuvo un sobrino cantante,
al putón de mi prima Carlota y su perro salchicha,
a mi chupa de cota de mallas contra la desdicha,
mariposas que cazan en sueños los niños con granos
cuando sueñan que abrazan a Venus de Milo sin manos.
Me libré de los tontos por ciento, del cuento del bisnes,
dando clases en una academia de cantos de cisne,
con Simón de Cirene hice un tour por el monte Calvario,
¿qué harías tú si Adelita se fuera con un comisario?
Frente al cabo de poca esperanza arrié mi bandera,
si me pierdo de vista esperadme en la lista de espera,
heredé una botella de ron de un clochard moribundo,
olvidé la lección a la vuelta de un coma profundo.
Nunca pude cantar de un tirón
la canción de las babas del mar, del relámpago en vena,
de las lágrimas para llorar cuando valga la pena,
de la página encinta en el vientre de un bloc trotamundos,
de la gota de tinta en el himno de los iracundos.
Yo quería escribir la canción más hermosa del mundo.
medio par de zapatos de clown y un alma en almoneda,
una hispano olivetti con caries, un tren con retraso,
un carné del Atleti, una cara de culo de vaso,
un colegio de pago, un compás, una mesa camilla,
una nuez, o bocado de Adán, menos una costilla,
una bici diabética, un cúmulo, un cirro, un strato,
un camello del rey Baltasar, una gata sin gato,
mi Annie Hall, mi Gioconda, mi Wendy, las damas primero,
mi Cantinflas, mi Bola de Nieve, mis tres Mosqueteros,
mi Tintín, mi yo-yo, mi azulete, mi siete de copas,
el zaguán donde te desnudé sin quitarte la ropa.
Mi escondite, mi clave de sol, mi reloj de pulsera,
una lámpara de Alí Babá dentro de una chistera,
no sabía que la primavera duraba un segundo,
yo quería escribir la canción más hermosa del mundo.
Les presento a mi abuelo bastardo, a mi esposa soltera,
al padrino que me apadrinó en la legión extranjera,
a mi hermano gemelo, patrón de la merca ambulante,
a Simbad el marino que tuvo un sobrino cantante,
al putón de mi prima Carlota y su perro salchicha,
a mi chupa de cota de mallas contra la desdicha,
mariposas que cazan en sueños los niños con granos
cuando sueñan que abrazan a Venus de Milo sin manos.
Me libré de los tontos por ciento, del cuento del bisnes,
dando clases en una academia de cantos de cisne,
con Simón de Cirene hice un tour por el monte Calvario,
¿qué harías tú si Adelita se fuera con un comisario?
Frente al cabo de poca esperanza arrié mi bandera,
si me pierdo de vista esperadme en la lista de espera,
heredé una botella de ron de un clochard moribundo,
olvidé la lección a la vuelta de un coma profundo.
Nunca pude cantar de un tirón
la canción de las babas del mar, del relámpago en vena,
de las lágrimas para llorar cuando valga la pena,
de la página encinta en el vientre de un bloc trotamundos,
de la gota de tinta en el himno de los iracundos.
Yo quería escribir la canción más hermosa del mundo.
El Dia Que Se Hizo tarde ROSANA Y MARÍA DOLORES PRADERA
Cada noche te esperaba,
de que llegaras temprano,
de desarmarme en tu boca
Y veníais tú y la noche
y la noche y tú veníais
a dejar que yo vertiera
en tu cuerpo fantasías.
Pero un día se hizo tarde
pensé que solo era eso
porque la noche sí vino
y no dejó de darme un beso.
Un día, otro día y otro
me demostraron sin duda
la noche es mas fiel que oscura.
Zarandeé los recuerdos
dando vueltas en la cama
y en una de tantas vueltas
me encontré la madrugada
De un salto me fui a buscarte
por donde solías venir
y te vi, maldito seas
igual que te vi partir.
Un soplo de amor di al viento
por si te lo hacía llegar
pero hasta la misma brisa
se cansó de ir detrás
Un día, otro día y otro
me demostraron sin duda
la noche es mejor que tú
la noche es mas fiel que oscura.
Nunca supe los motivos
todavía los ignoro
y aunque no lo creas, por Dios,
te juro que aún te añoro.
Me abandonó la cordura
cuando dejaste mi vida
como el tiempo a las paredes
así tu amor me hizo ruina.
El día que se hizo tarde
pensé que solo era eso
porque la noche sí vino
y no dejó de darme un beso
Un día, otro día y otro
me demostraron sin duda
la noche es mejor que tú
la noche es mas fiel que oscura.
viernes, 17 de diciembre de 2010
jueves, 16 de diciembre de 2010
NUBES
martes, 14 de diciembre de 2010
Me parece, amor mío, que antes de rayar el día de la vida...
Me parece, amor mío, que antes de rayar el día de la vida
tú estabas en pie bajo una cascada de felices sueños,
llenando con su líquida turbulencia tu sangre.
O, tal vez, tu senda iba por el jardín de los dioses,
y la alegre multitud de los jazmines, los lirios y las adelfas
caía en tus brazos a montones y, entrándose en tu corazón,
se hacía algarada allí.
Tu risa es una canción, cuyas palabras se ahogan
en el gritar de las melodías; un rapto del olor de unas flores
no vistas; es como la luz de la luna que rompiera a través
de la ventana de tus labios, cuando la luna está escondiéndose
en tu corazón. No quiero más razones; olvido el motivo.
Solo sé que tu risa es el tumulto de la vida en rebelión.
Rabindranath Tagore
Que pasaria si despertamos dándonos cuenta de que somos mayoría?
Que pasaria si despertamos dándonos cuenta de
que somos mayoría?
¿Qué pasaría si de pronto una injusticia, sólo una, es repudiada por todos, todos que somos todos, no unos, no algunos, sino todos?
¿Qué pasaría si en vez de seguir divididos nos multiplicamos, nos sumamos y restamos al enemigo que interrumpe nuestro paso?
¿Qué pasaría si nos organizáramos y al mismo tiempo enfrentáramos sin armas, en silencio, en multitudes, en millones de miradas la cara de los opresores, sin vivas, sin aplausos, sin sonrisas, sin palmadas en los hombros,
sin cánticos partidistas, sin cánticos?
¿Qué pasaría si yo pidiese por vos que estás tan lejos, y vos por mí que estoy tan lejos, y ambos por los otros que están muy lejos y los otros por nosotros aunque estemos lejos?
¿Qué pasaría si el grito de un continente fuese el grito de todos los continentes?
¿Qué pasaría si pusiésemos el cuerpo en vez de lamentarnos?
¿Qué pasaría si rompemos las fronteras y avanzamos, y avanzamos, y avanzamos y avanzamos?
¿Qué pasaría si quemamos todas las banderas para tener solo una, la nuestra la de todos, o mejor ninguna porque no la necesitamos?
¿Qué pasaría si de pronto dejamos de ser patriotas para ser humanos?
¿No sé… me pregunto yo, qué pasaría?
Mario Benedetti
lunes, 13 de diciembre de 2010
Ponte Guapa
Ponte guapa cada mañana, perfúmate y arréglate por fuera y por dentro, vistete con tu más amplia sonrisa y sal a la calle con tu mejor disposición, nunca sabes a quien te puedes encontrar. Y si no sales a la calle haz lo mismo para quedarte en casa.
Yo andaba paseando por la laguna de Barlovento(La Palma ) el verano pasado, y me encontré con Lao-Tse, tal como lo he visto en sueños durante años, y me permitió que lo fotografiara y me dijo muchas palabras sabias, seguramente porque iba guapa ,bien perfumada y vistiendo una preciosa sonrisa.
Menos mal que como todas ustedes tuve una abuelita sabia, que siempre me decía "ponte guapa cada mañana, nunca sabes con quien te vas a encontrar, sobretodo ponte guapa aunque no salgas a la calle para que si pasas por delante de un espejo ,te veas linda y te den ganas de sonreír.
Teresa Delgado
Desde la nada a tus besos
Lienzo en blanco,
página vacía,
infinitas oportunidades
de derramarme en pinturas
o en letras.
Aire,
para esparcirme en aromas.
Vida,
oportunidad de ser.
Sueño.
invitación a reescribirme,
a restaurarme.
Tinta.
Tinta.
cuyo caudal me empuja
a ser palabra pincel,
a nacerme cotidianamente,
a ser palabra pincel,
a nacerme cotidianamente,
a inventarme,
a impregnarme de tu piel.
Piel
Piel
escenario de los besos
de los versos,
augurio que me presagia
tu presencia
y me despierta
augurio que me presagia
tu presencia
y me despierta
con mi sueño de carne,
pintado, escrito y amado
de los pies a la cabeza.
Teresa Delgado
Amanéceme tú
Te amanezco,
mi fuego prometido
crepito en ti
ardo en la hoguera
vida de tus entrañas.
Teresa
Delgado © 2010
domingo, 12 de diciembre de 2010
MERCEDES SOSA & JOAN MANUEL SERRAT "AQUELLAS PEQUEÑAS COSAS"
Uno se cree
que las mató
el tiempo y la ausencia.
Pero su tren
vendió boleto
de ida y vuelta.
Son aquellas pequeñas cosas,
que nos dejó un tiempo de rosas
en un rincón,
en un papel
o en un cajón.
Como un ladrón
te acechan detrás
de la puerta.
Te tienen tan
a su merced
como hojas muertas
que el viento arrastra allá o aquí,
que te sonríen tristes y
nos hacen que
lloremos cuando
nadie nos ve.
jueves, 9 de diciembre de 2010
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Teresa Delgado