DE ALMA A ALMA

viernes, 7 de enero de 2011

Abrazos




Nuestros brazos tienen la medida justa de un abrazo.Se hacen grandes para los grandes, chicos para los chicos, y se vuelven diminutos y blanditos para los bebés. Pero todos, absolutamente todos, son infinitos porque en un abrazo cabe el universo.

Teresa Delgado © 2013
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Canto a Teresa



Aun parece, Teresa, que te veo

Aérea como dorada mariposa,

Ensueño delicioso del deseo,

Sobre tallo gentil temprana rosa,

Del amor venturoso devaneo,

Angélica, purísima y dichosa ,

y oigo tu voz dulcísima , y respiro

Tu aliento perfumado en tu suspiro.

ESPRONCEDA

Niño mío- de la gran Ocultadora...De Frida Kalo




 Niño mío de la gran Ocultadora
 Son las seis de la mañana
y los guajolotes cantan.
Calor de humana ternura.
Soledad acompañada.
Jamás en toda la vida
olvidaré tu presencia.
Me acogiste destrozada
y me devolviste entera, íntegra.
En esta pequeña tierra
dónde pondré la mirada?
¡Tan inmensa, tan profunda!
Ya no hay tiempo, ya no hay nada,
distancia. Hay ya sólo realidad.
Lo que fue, ¡fue para siempre!
Lo que es, son las raíces
que se asoman transparentes,
transformadas.
En árbol frutal eterno.
Tus frutos ya dan sus aromas
tus flores dan su color
creciendo con la alegría de
los vientos y la flor.

Nombre de Diego. Nombre de amor.

No dejes que le dé sed al
árbol que tanto te ama
que atesoró tu semilla
que cristalizó tu vida
a las seis de la mañana.

No dejes que le dé sed
al árbol del que eres sol,
que atesoró tu semilla.

Es "Diego" nombre de amor.
 
FRIDA KALO


A Frida le duelen los huesos...

Nadie sabrá jamás cómo quiero a Diego. No quiero que nada lo hiera, que nada lo moleste y le quite energía que él necesita para vivir, vivir como a él le dé la gana, Pintar, ver amar, comer, dormir, sentirse solo, sentirse acompañado; pero nunca quisiera que estuviera triste. Si yo tuviera salud quisiera darsela toda, si yo tuviera juventud toda la podría tomar, No soy solamente la madre, soy el embrión. el germen, la primera célula que- en potencia- lo engendró. Soy él desde las más primitivas y más antiguas células, que con el tiempo se volvieron él. Cada momento él es mi niño, mi niño nacido, cada ratito, diario, de mí misma. Afortunadamente las palabras se fueron haciendo. ¿ Quién les dio verdad absoluta? Nada hay absoluto, Todo se cambia, todo se mueve, todo revoluciona, todo vuela y se va... Diego-principio Diego-constructor Diego-mi niño Diego-pintor Diego-mi amante Diego-mi esposo Diego-mi amigo Diego-mi madre Diego-mi padre Diego-mi hijo Diego = yo Diego-universo

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 Frida Kahlo: Magdalena Carmen Frida Kahlo Calderón nace el 6 de julio de 1907 en la Ciudad de México. A los seis años de edad contrae poliomielitis, la cortedad de su pierna derecha no impide que realice sus estudios en la Escuela Nacional Preparatoria. A los dieciocho años sufre un accidente cuando un trolebús se impacta contra el camión donde ella viajaba. Frida se lesiona la espina dorsal. Debido a la inmovilidad a la que se ve sometida, durante los primeros meses de recuperación Frida comienza a pintar. Así conoce a Diego Rivera, con quien se casa en 1929. Las infidelidades de Diego provocan el divorcio en 1939, pero un año después Frida y el muralista contraen nupcias nuevamente. Como fiel activista de izquierda, Frida es miembro del Partido Comunista Mexicano. También es maestra de la Escuela Nacional de Pintura y Escultura "La Esmeralda", donde conforma un grupo de jóvenes pintores conocidos como "Los Fridos". La artista realiza tres exposiciones: una en Nueva York, otra en la galería de Lola Álvarez Bravo, en México, y una más en París. Al final de su vida la salud de Frida, siempre frágil, decae. En 1953, ante la amenaza de gangrena, se le amputa -desde la rodilla- la pierna derecha. Frida Kahlo muere en la Casa Azul el 13 de julio de 1954, cuando el Instituto Nacional de Bellas Artes le preparaba, como homenaje nacional, una muestra retrospectiva. Hoy su obra se encuentra en numerosas colecciones privadas de México, Europa y Estados Unidos, y su personalidad ha sido adoptada como bandera de múltiples causas.
Biografía tomada del muro de Pilar Lucero  

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jueves, 6 de enero de 2011

PIGMALION



Este varón sapiente, cansado y horrorizado a la vez del descoco de las propéticas, tomó resolución de no contraer matrimonio. Pero habiendo esculpido una estatua de mujer hermosísima, se empezó a enamorar de ella. Pasábase largas horas contemplándola... ¡Aquel rostro dulce!... ¡Aquellas maneras delicadísimas!... ¡Aquel cuerpo casto y sugestivo al mismo tiempo!... Y es que no le faltaba sino el calor sutil de la vida....

TIEMPO







Tiempo, el que no es pero late en tu pulso.
Latido, el que no es pero palpita en tu pecho.
Pálpito,el que no es pero te danza la vida.
Vida, la que no es pero recorre tus venas
latiendo al compás del pulso del tiempo.
Teresa Delgado

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DESPABILADA de Paula Anta Zarza



Para salir he navegado
oscuros meandros
Para creer he salvado
flecos de libertad
Para recordar
he grabado mi corazón
a pupila
No hay miedo
No hay dolor
No hay cara
No hay nada.
La grieta me avisa,
difusa, que debo saltar...
Y me elevo al sol
a pecho abierto
a corazón lleno
a abrazo prieto
Por la sangre que me corre
sin escalas
Por la palabra a los hermanos
Por la tierra que no se aquieta
Por la mano tendida
al sueño perpetuo
Por la ausencia de nombres
 Por la caricia oportuna
Sigo mi sueño sobre mis plantas,
 a paso firme
 en terreno espantado.

Paula Anta Zarza

(Poema cedido por la autora para ser incluido en el "Libro Solidario HAITI, Letras regaladas a aquellos que quieren soñar ")

INSTANTES


 

 

 

                        

 


“Instantes”

Si pudiera vivir nuevamente mi vida

en la próxima trataría de cometer más errores,

no intentaría ser tan perfecto, me relajaría más,

tomaría muy pocas cosas con seriedad,

sería menos higiénico.


Correría más riesgos, haría más viajes,

contemplaría más atardeceres, subiría más montañas,

nadaría más ríos...


Iría a más lugares adonde nunca he ido,

comería más helados y menos habas,

tendría más problemas reales y menos imaginarios.


Yo fui una de esas personas que vivió sensata y prolíficamente

cada minuto de su vida;

claro que tuve momentos de alegría.

Pero si pudiera volver atrás,

trataría de tener solamente buenos momentos.

Por si no lo saben, de eso está hecha la vida,

sólo de momentos; no te pierdas el ahora.


Yo era uno de esos que nunca iba a ninguna parte

sin un termómetro, una bolsa de agua caliente,

un paraguas y un paracaídas;

si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.


Si pudiera volver a vivir comenzaría a andar descalzo

a principios de la primavera

y seguiría así hasta concluir el otoño.


Daría más vueltas en calesita,

contemplaría más atardeceres

y jugaría más con niños,

si tuviera otra vez la vida por delante.


Pero ya ven, tengo 85 años y sé que me estoy muriendo.

Nadine Stair
Este poema se lo atribuye erroneamente a Jorge Luis Borges, aunque si se busca en la obra de Borges no existe la más miníma referencia a que él sea el autor. Parece ser que el texto original es un texto en prosa escrito en inglés, por una casi desconocida escritora llamada Nadine Stair, oriunda de Louisville, Kentucky, fallecida en 1988 a los 86 años de edad.


Cada vez que me amas - aute y silvio




Tu sed transubstancia mi sudor
en vino que bebemos en cada beso

Tus pies no se hunden
en los lagos de mis lágrimas.

Tu saliva siembra la luz
en la noche de mis ojos.

Tu voz resucita mis músculos dormidos
mis latidos sepultados.

Tus manos, cuando me tocan, curan
mis heridas más invisibles.

Tu hambre fecunda peces
que se multiplican como deseos de humedad
en el múltiple pan de mi cuerpo.

cada vez que me amas,
es un milagro
Luis Eduardo Aute



De Hojas de hierba



Y tú, mar…
También a ti me entrego.
Adivino lo que quieres decirme,
Desde la playa veo tus dedos que me invitan,
Y pienso que no quieres marcharte sin haberme besado.
Debemos estar un rato juntos:
me desnudo y me llevas muy lejos de la costa,
Arrúllame y durmiendo al vaivén de tus olas,
Salpícame de espuma enamorada, que yo sabré pagarte.
Mar violento, tenaz y embravecido,
Mar de respiros profundos y revueltos,
Mar de la sal de la vida,
de sepulcros dispuestos aunque no estén cavados,
Rugiente mar que, a capricho,
generas tempestades o calmas,
También soy como tú: con uno y muchos rostros
Partícipe del flujo y del reflujo,
cantor soy de los odios y de la dulce paz,
Cantor de los amantes que duermen abrazados.

Walth Witmann

OBELISCO







OBELISCO

OBELISCO: Este monumento simboliza un rayo del Sol, la estabilidad y fuerza creadora que poseía el dios solar Ra. Los egipcios creían que los rayos del Sol llevaban hasta la tumba un gran poder vivificante que tenía algún efecto en la posterior resurrección del difunto. 

Cuentan que en el hoy de ayer, el hoy del hoy y el hoy de mañana, un canto cálido y claro y tan lejano que suena aquí mismo dentro de tu pecho, las palabras se erigen en pétreo rayo de sol, obelisco que penetra las tumbas para resucitar esperanzas y sagrados perfumes que huelen a humanas pasiones. 
Brilla el polen
Las sirenas cantan
Los mares estornudan
Los hombres ya no beben ausencias.
Es luminosa la vida, está preñada de poesía.



Teresa Delgado
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Palabras preliminares


  PALABRAS LIMINARES
Después de Azul... después de Los Raros, voces insinuantes, buena y mala intención, entusiasmo sonoro y envidia subterránea —todo bella cosecha—, solicitaron lo que, en conciencia, no he creído fructuoso ni oportuno: un manifiesto.
Ni fructuoso ni  oportuno:
a) Por la absoluta falta de elevación mental de la mayoría pensante de nuestro continente, en la cual impera el universal personaje clasificado por Remy de Gourmont con el nombre de Celui-qui-ne-comprend-pas. Celui-qui-ne-comprend-pas es, entre nosotros, profesor, académico correspondiente de la Real Academia Española, periodista, abogado, poeta, rastaquouer.
b) Porque la obra colectiva de los nuevos de América es aún vana, estando muchos de los mejores talentos en el limbo de un completo desconocimiento del mismo Arte a que se consagran.
 c) Porque proclamando, como proclamo, una estética acrática, la imposición de un modelo o de un código implicaría una contradicción.
Yo no tengo una literatura «mía» —como la ha manifestado una magistral autoridad—para marcar el rumbo de los demás: mi literatura es mía en mí—; quien siga servilmente mis huellas perderá su tesoro personal y, paje o esclavo, no podrá ocultar sello o librea. Wágner, a Augusta Holmés, su discípula, dijo un día: «lo primero, no imitar a nadie, y sobre todo, a mí». Gran decir.
                              *  *  *
Yo he dicho, en la misa rosa de mi juventud, mis antífonas, mis secuencias, mis profanas prosas.—Tiempo y menos fatigas de alma y corazón me han hecho falta para, como un buen monje artífice, hacer mis mayúsculas dignas de cada página del breviario. (A través de los fuegos divinos de las vidrieras historiadas me río del viento que sopla afuera, del mal que pasa). Tocad, campanas de oro, campanas de plata, tocad todos los días, llamándome a la fiesta en que brillan los ojos de fuego, y las rosas de las bocas sangran delicias únicas. Mi órgano es un viejo clavicordio pompadour, al son del cual danzaron sus gavotas alegres abuelos; y el perfume de tu pecho es mi perfume, eterno incensario de carne. Varona inmortal, flor de mi costilla.
Hombres soy.
                              *   *   *
¿Hay en mi sangre alguna gota de sangre de África, o de indio chorotega o nagrandano? Pudiera ser, a despecho de mis manos de marqués; mas he aquí que veréis en mis versos princesas, reyes, cosas imperiales, visiones de países lejanos o imposibles: ¡qué queréis!, yo detesto la vida y el tiempo en que me tocó nacer; y a un presidente de República no podré saludarle en el idioma en que te cantaría a ti, ¡oh Halagabal!, de cuya corte —oro, seda, mármol— me acuerdo en sueños...
(Si hay poesía en nuestra América, ella está en las cosas viejas: en Palenke y Utatlán, en el indio legendario, y en el inca sensual y fino, y en el gran Moctezuma de la silla de oro. Lo demás es tuyo, demócrata Walt Whitman).
Buenos Aires; Cosmópolis.
¡Y mañana!
                              *   *   *
El abuelo español de barba blanca me señala una serie de retratos ilustres: «Éste, me dice, es el gran don Miguel de Cervantes Saavedra, genio y manco; éste es Lope de Vega; éste, Garcilaso; éste, Quintana». Yo le pregunto por el noble Gracián, por Teresa la Santa, por el bravo Góngora y el más fuerte de todos, don Francisco de Quevedo y Villegas. Después exclamo: ¡Shakespeare! ¡Dante! ¡Hugo...! (Y en mi interior: ¡Verlaine...!)
Luego, al despedirme: «Abuelo, preciso es decíroslo; mi esposa es de mi tierra; mi querida, de París».
                              *   *   *
¿Y la cuestión métrica? ¿Y el ritmo?
Como cada palabra tiene un alma, hay en cada verso, además de la armonía verbal, una melodía ideal. La música es sólo de la idea, muchas veces.
                              *   *   *
La gritería de trescientas ocas no te impedirá, silvano, tocar tu encantadora flauta, con tal de que tu amigo el ruiseñor esté contento de tu melodía. Cuando él no esté para escucharte, cierra los ojos y toca para los habitantes de tu reino interior. ¡Oh  pueblo de desnudas ninfas, de rosadas reinas, de amorosas diosas!
Cae a tus pies una rosa, otra rosa, otra rosa,  ¡Y besos!
                              *   *   *
Y la primera ley, creador: crear. Bufe el eunuco. Cuando una musa te dé un hijo, queden las otras ocho encinta.

Rubén Darío



« Y, la primera ley, creador: crear. Bufe el eunuco; cuando una musa te dé un hijo, queden las otras ocho encinta.»

Nota preliminar en prosa profana y otros versos
Ruben Dario.

miércoles, 5 de enero de 2011

DESPUÉS DE UN BESO


María Marta Stanganello
DESPUÉS DE UN BESO
Después de tu beso
la inmensidad queda metida en mis labios
no más sabor amargo ...disturbios..feas palabras
es un festejo donde me quedo
no puedo decidir si el sol o la luna
ya la luz o a la oscuridad dependen de tus manos
todo es juego ...puertas abiertas...cantos
después de tu beso
no soy quien fui
sólo seré...
camino de otro modo
muy distraída...sin mirar a nadie
porque ya nada lo quita de mi
y por más que el dolor más instalado
haga raíces ....pasado ...nostalgia
no volveré a temerle a nada
seguiré esperándolo
porque con él las marcas reducen tamaño...
después de tu beso
me resulta insignificante
cualquier tipo de comentario
no me interesa pertenecer a alguna bandera
la tierra se me hace cielo
en lo celestial me rodeo de ángeles ...pueblos..almas
y si bien sé que se trata de un camino sin retorno
por donde mis flores ...perfume..historia
modifican sus encantos...desencantos
y no me preocupa mirar para atrás
en las alturas no hay espacios para el apego
los recuerdos se hace de acuerdo a las necesidades...
después de tu beso
puedo bajar y subir eternidades
la libertad se instala fuera de órdenes ...almanaques
y sé a la perfección como hacerla devota de mi sangre
porque con ..y en él soy socia de la voluntad
imposible bajar los brazos...el amor..sus y mis habitantes(...)

lunes, 3 de enero de 2011

De mujeres de ojos grandes - La tia Charo-




La tía Charo tenía la espalda inquieta y la nuca de porcelana. Tenía un pelo castaño y subversivo, y una lengua despiadada y alegre con la que recorría la vida y milagros de quien se ofreciera.A la gente le gustaba hablar con ella, porque su voz era como lumbre y sus ojos convertían en palabras precisas los gestos más insignificantes y las historias menos obvias.No era que inventara maldades sobre los otros. ni que supiera con más precisión los detalles de un chisme. Era sobre todo que descubría la punta de cada maraña, el exacto descuido de Dios que coronaba la fealdad de alguien, la pequeña imprecisión verbal que volvía desagradable un alma cándida......

Mujeres de ojos grandes

Angeles Mastretta

Desolación


"Quien quiera que no tenga bajo el azul del cielo
Una mujer que encienda la fiebre de su ahelo
Es todavía más pobre que el último mendigo"
(Miguel Moreno Alba - Poeta colombiano)

Desolación

Del recuerdo ya partieron
Mariposas por el prado
Y los besos ya olvidados
Con  el tiempo  se perdieron.

Los rosales se murieron
Con sus pétalos rosados
Y esperando lo deseado
Los anhelos se extinguieron…

…Y el silencio me consuma
Recordando tu donaire,
Cuando miro con desaire:

Sólo  yermo… Sólo bruma…
Sólo  calma… Sólo espuma….
Sólo niebla… ¡Sólo el aire!

FERMÍN MOLINA VARGAS
Derechos Reservados

  


domingo, 2 de enero de 2011



Belleza ante mi,
belleza tras de mi,
belleza sobre mí,
belleza debajo de mí,
belleza alrededor mío.

Tradicional Navajo