DREAMER

sábado, 21 de abril de 2012

CONQUISTA DEL ALBA de AIMÉ CÉSAIRE




CONQUISTA DEL ALBA

Morimos nuestra muerte en bosques de eucaliptos gigantes
acariciando encalladuras de paquebotes absurdos
en el país para crecer
drosera irrespirable
paciendo en las desembocaduras de las claridades sonámbulas
ebria
muy ebria guirnalda arrancando demostrativamente* nuestros pétalos sonoros
en la lluvia campanularia de sangre azul,

Morimos
con miradas creciendo en amores extáticos en salas carcomidas
sin palabras que se opongan en los bolsillos, como una isla
que se hunde en la explosión brumosa de sus pólipos
—la noche,

Morimos
entre sustancias vivientes hinchadas anecdóticamente
de premeditaciones
arborizadas que sólo regocijan, que sólo se insinúan en el corazón mismo
de nuestros gritos, que únicamente reverdecen con voces de niño,
que solamente
trepan a lo largo de los párpados en el peldaño
agujereado miriápodos sagrados lágrimas silenciosas,

Morimos de una muerte blanca floreciendo de mezquitas su dintel de espléndida ausencia donde la araña de perlas saliva su ardiente melancolía de mónada convulsiva

en la inenarrable conversión del Fin

Maravillosa muerte de nada Una esclusa alimentada en las fuentes más secretas de la ravenala se ensancha en grupa de gacela desprevenida

Maravillosa muerte de nada.

Las sonrisas escapadas al lazo de las complacencias deshácense sin precio de las joyas de su infancia en plena feria de sensitivas en delantal de ángel en temporada liminar de mi voz sobre la suave pendiente de mi voz a voz en grito para dormirse.

Maravillosa muerte de nada

¡Ah! El penacho depositado de los orgullos pueriles
las ternuras adivinadas
he aquí con puertas más pulidas que las rodillas de
la prostitución—
el castillo de los relentes— mi ensueño
donde adoro
con la aridez de los corazones inútiles

(salvo del triángulo orquial que sangra violento como el silencio de las tierras bajas)
brotar
en una gloria de trompetas libres con cascara escarlata
corazón no mantecoso, sustrayendo a la ancha voz de los precipicios
incendiarios y embriagadores tumultos de cabalgata 
Aimé Césaire

 
Aimé Césaire
 Aimé Fernand David Césaire (Basse-Pointe, Martinica, 26 de junio de 1913Fort-de-France, ibídem, 17 de abril de 2008) fue un poeta y político francés. Fue el ideólogo del concepto de la negritud y su obra ha estado marcada por la defensa de sus raíces africanas
Biografía
Nacido en una familia de seis hijos, su padre era profesor y su madre costurera. Su abuelo había sido el primer profesor negro de Martinica y su abuela, en oposición a muchas de las mujeres de su generación, sabía leer y escribir y enseñó a hacerlo a sus nietos desde muy jóvenes.
Entre 1919 y 1924 Aimé Césaire acude a la escuela primaria en Basse-Pointe en la que trabajaba su padre, y luego consigue una beca para el Liceo Victor Schoelcher en Fort-de-France. En septiembre de 1931 se traslada a París como becario del gobierno francés y pasa a estudiar en uno de los más famosos liceos de París: el Liceo Louis-le-Grand en donde conoce desde el primer día al senegalés, futuro presidente de su país, Léopold Sédar Senghor, con el que entablará una amistad que durará hasta la muerte de Senghor.

jueves, 19 de abril de 2012

GUÍA PARA BESAR de Valeria Cecilia Pariso




GUÍA PARA BESAR

En el borde de mis labios
en mis mejillas de uva
en el mentón que te invita
y el cuello que te convoca
en mis senos balconeados
y en todos mis dobladillos
en la palabra que nombra
y en mis oídos que evocan
en todos éstos lugares
ahí comienza mi boca.

© Abre fácil. Valeria Cecilia Pariso, 2012

Valeria Cecilia Pariso

Nace en la Provincia de Buenos Aires en 1970. En 1993 egresa con el título de abogada de la Universidad de Buenos Aires. Es poeta y escritora, publicó antología con varios autores, entre ellos "II Colección de Autores contemporáneos - II Certámen de poesías, cuentos y cartas de amor", Editorial Embajada de las Letras, "Poesía encontrada", Ed. Dunken (2007), "Vuelo Íntimo", Ed.Dunken (2008) y "Lunario", Dunken (2008). 

martes, 17 de abril de 2012

MANIFIESTO DE Herminia Lægreidh




Manifiesto

Si la poesía ha de ser prado de flores frescas,
si ha de ser brisa o suave onda,
si ha de pasar por la piel
como un soplo o como un tibio beso.
Entonces, la poesía no sirve.
Reniego de la poesía como apósito,
como florido parterre de señoritas viejas
que toman el té,
con el meñique
levantado
y con nacaradas perlas
sobre sus ajados cuellos.
Si la poesía ha de ser mar en calma,
arena dorada o encaje de espuma,
para lamer los tobillos
de pies prudentes
La poesía no sirve.
Es un triste camuflaje
Y yo reniego.
No acepto el pañuelo
que cubre el hombro de nieve
en un cuadro sin alma.

El verso ha de escribirse sobre bandera negra
Ha de hacer ondear sobre los mares dos tibias cruzadas
bajo una reluciente calavera. Ha de romper el alma
Ha de herir. Ha de mutar. Ha de quebrar el espejo.

La poesía es un manojo de ansias que no cabe
en ningún florero. Una furia de mar
que por las paredes
ssse derramA.
Herminia Lægreid



lunes, 16 de abril de 2012

Fragmento de la novela: SIMONA de LINA ZERÓN





Fragmento de la novela: SIMONA

Era la primera vez que tenía una amante, que hacía algo tan atrevido. No sabía cómo actuar, que las cosas mientras menos evidentes son más creíbles. El arte de ser natural, discreto, frío. No es fácil tener un amante y amarlo y amarlo y necesitar sus besos, sus brazos, los suspiros en la entrepierna, las contracciones uterinas en el climax, no es fácil esconder la felicidad de tener alguien que te ame en la misma intensidad y que deseé hacerlo, que quiera arriesgarse a amar, pero sin exponerse, sin lastimas, sin llevarse entre las patas el tesoro de la familia. “Te voy a enseñar a ser amante”, te daré tips, excusas, justificaciones, coartadas, todo creíble y demostrable, le dijo ELLA, al otro lado del auricular se escuchó una sonrisa ronca, sacó su lado macho, ese que casi nunca se asoma tras su personalidad, “no es eso, yo sé cómo hacerlo, sólo que ahora no puedo”, pero el temblor de su voz, la rapidez con la que hablaba, el tono como si estuviera escondido bajo la cama, denotaba que iba a tener que aprender muchos trucos para poder ser amado hasta el extremo, para donarse sin recelos, sin condiciones, a sacrificar algunas cosas para poder estar con ELLA.

“La otra historia ha comenzado”, le escribió ella en un correo. Nunca pensó que todo este sentimiento que había atesorado para proteger su cercanía durante tantos, tantos años, pudiera brotar como catarata incontenible, avasallador, desesperante. Si, así es la palabra, ELLA estaba desesperada, ansiosa, por volver a verlo, por leer su correos, por escuchar su voz. Ya había olvidado lo que era esperar un mensaje, una luz que ilumine una noche de tormenta, una palabra de amor que te haga sentir con deseos de brincar, del amor sincero, del que ELLA sabe que sólo ÉL le puede dar, porque lo conoce, porque sabe de su capacidad de amar cuando lo vio sufrir por aquella fulana de cabellos largos. En ese entonces deseaba volar a la India y rociar con gasolina a esa tipa que lo hacía no salir de casa, estar junto al teléfono por horas, buscar la línea azul en el correo, viajar a otro país para verla dos días. La amó tanto que ELLA hubiera querido estar en su lugar.

Lina Zerón

Del libro: Simona

Lina Zerón nació hace algunos años en Mexico y reside actualmente en Coyoacán, Distrito Federal, Mexico. He escrito 15 libros de poesía, 4 novelas, 1 libro de cuentos. Es Periodista y promotara cultural. Directora de Linajes Editores y Pluma y café. Su poesía está traducida a 12 idiomas y ha recibido numerosos reconocimientos tanto a nivel nacional como internacional    .https://www.facebook.com/lina.zeron