DREAMER

sábado, 1 de septiembre de 2012

Poemas por Ciudad Juárez: ANTONIO ARROYO SILVA, Agüimes, Canarias






Poemas por Ciudad Juárez: ANTONIO ARROYO SILVA, Agüimes, Canarias: A SUSANA CHAVEZ “ Escribir no es deporte. O se mata uno en cada línea de su vida, o no escribe.” Marguerite Duras . “ 


A SUSANA CHAVEZ
Escribir no es deporte. O se mata uno en cada línea de su vida, o no escribe.”
Marguerite Duras.
Aquí estás, embalsamada,
casi real entre los árboles”.
Susana Chávez, Ocaso.
Sangre mía, sangre del alba,
sangre de luna partida,
sangre del silencio”.
Susana Chávez, Sangre
 
I

Susana Chávez:
mutilada la mano que escribe
la cabeza embutida
así como un desecho como si
quedara en una bolsa remirando al verdugo
desde todos los frentes del matadero desde
el hálito la cordura el adiós el más nunca
Como si la poesía fuera inmune al hollín
de Ciudad Juárez
y a esa mano falaz de los llamados justos
diciendo las mentiras del odio a la que canta
sobre los girasoles tirados en la calle

Lo sabías Susana: no asirás
el asma de los viejos cronómetros
Sabías que esta vez los poetas
llorarían por ti por tu roja sutura
pero no fue por eso sino porque jugarse
la vida en el poema es la única verdad
que se queda en la tinta
y que el amor fue herido desmigajado roto
más allá de los mudos bulevares
donde el goce no existe
y el aullido no existe porque
alguien echó a rodar su corazón de piedra

Susana Chávez:
la sangre de esa luna partida por los náhualts
la que se fue al silencio de verse derramada
en un rincón tan sola para llorar a gritos
esa astilla de luz

Le echaron una bolsa de plástico a la poesía:
no más la mutilaron
le dieron alas


II


Primero amenazaron con callarla
de una vez para siempre: le echaban las notitas
debajo de la puerta le colgaron un gato
en medio del alféizar para que su ventana
se cerrara de asfixia

Ella siguió luchando contra el odio
lo encaró con su verso y dijo ni una más
con el dolor a cuestas por todos los cadáveres
de la tierra y el cielo
Ella limpiaba heridas y descolgaba gatos
de alféizares y cruces o acaso tachonaba
el vacío y la sangre con poemas celestes

Segundo: amenazaron con la ignominia incierta
y ella lloró por todas
las muertes silenciosas de media humanidad
desde su verso altivo
No es cierto que al final la devorara el lobo
que protege su estirpe más allá de noticias
y pruebas fehacientes más allá de secuaces
y causas oculares

lunes, 27 de agosto de 2012

A LA MUJER NEGRA de Léopold Sédar Senghor


A LA MUJER NEGRA
de Léopold Sédar Senghor

¡Mujer desnuda, mujer negra
Vestida de tu color que es vida,
de tu forma que es belleza!
He crecido a tu sombra;
la suavidad de tus manos vendaba mis ojos.
Y en pleno verano y en pleno mediodía,
te descubro.
Tierra prometida desde la alta cima de un puerto calcinado,
tu belleza me fulmina en pleno corazón,
como el relámpago del águila.
Mujer desnuda, mujer oscura,
fruto maduro de carne tersa,
sombrío éxtasis del vino negro,
boca que haces lírica mi boca,
sabana de horizontes puros,
sabana estremecida
bajo caricias ardientes del viento del Este.
Tamtan esculpido, tamtan terso
que ruges bajo los dedos del vencedor.
Tu voz grave de contralto
es el canto espiritual de la Amada.


Léopold Sédar Senghor (1906-2001) Poeta senegalés que llegó a la Jefatura del Estado de Senegal, catedrático de gramática, fue ensayista, político y miembro de la Academia francesa.

domingo, 26 de agosto de 2012

After such pleasures de Julio Cortázar



After such pleasures
Esta noche, buscando tu boca en otra boca,
casi creyéndolo, porque así de ciego es este río
que me tira en mujer y me sumerge entre sus párpados,
qué tristeza nadar al fin hacia la orilla del sopor
sabiendo que el placer es ese esclavo innoble
que acepta las monedas falsas, las circula sonriendo.

Olvidada pureza, cómo quisiera rescatar
ese dolor de Buenos Aires, esa espera sin pausas
ni esperanza.
Solo en mi casa abierta sobre el puerto
otra vez empezar a quererte,
otra vez encontrarte en el café de la mañana
sin que tanta cosa irrenunciable
hubiera sucedido.
Y no tener que acordarme de este olvido que sube
para nada, para borrar del pizarrón tus muñequitos
y no dejarme más que una ventana sin estrellas.

 DON JULIO FLORENCIO CORTÁZAR DESCOTTE

Un día como hoy, 26 de agosto, nació el gran escritor, Julio Florencio Cortázar Descotte (Ixelles, 1914 – París, 12 de febrero de 1984). Novelista, narrador, poeta, traductor e intelectual argentino nacido en Bélgica y nacionalizado francés
.

Se le considera uno de los autores más innovadores y originales de su tiempo, maestro del relato corto, la prosa poética y la narración breve en general, comparable a Jorge Luis Borges, Antón Chéjov o Edgar Allan Poe, y creador de importantes novelas que inauguraron una nueva forma de hacer literatura en el mundo hispano, rompiendo los moldes clásicos mediante narraciones que escapan de la linealidad temporal y donde los personajes adquieren una autonomía y una profundidad psicológica, pocas veces vista hasta entonces. Debido a que los contenidos de su obra transitan en la frontera entre lo real y lo fantástico, suele ser puesto en relación con el Surrealismo.

Vivió buena parte de su vida en París, ciudad en la que se estableció en 1951, en la que ambientó algunas de sus obras, y donde finalmente murió. En 1981 se le otorgó la ciudadanía francesa. Cortázar también vivió en Argentina, España y Suiza.

... de Sonia Iris Menéndez



 

Hace unos días atrás la ilusión del control aún latía o hace tan sólo unas horas o quizás algunos minutos

Estoy confundida

Parecerá absurdo comerme las uñas a esta edad que llaman “madura” para hacer tonterías, pero te aseguro no puedo evitar llevarme los dedos a la boca y morder ese borde mientras veo pasar el tiempo inmóvil como un rayo

- Está cayendo o subiendo? Es hoy o quizás ya es mañana? Esta viva o  ha muerto? Quién es la que llora dolores tan viejos y sonríe ante brillos tan nuevos? Quién sufre de insomnio y quién sueña las revelaciones que luego se plasman?

La mesa está frente a la misma ventana, el mismo mantel  y son esas sillas las mismas de entonces.  Sólo es el florero que muestra las rosas que viven marcando algún tiempo por fuera del tiempo

Lo viejo que ya se ha marchado libera el espacio a lo nuevo llegando despacio y  tan rápidamente
Estoy confundida y fundida en un caos de amor que enmudece mis letras y amo…


Sonia Iris Menéndez
http://facebook.com/simenendez