DREAMER

viernes, 21 de junio de 2013

DE CORAZONES Y AGUJEROS NEGROS...



Agujeros negros: ¿Se pueden realmente medir?
Tal como lo describe Ted Bunn en "Black Holes FAQ", no podemos hablar de una única medida de grandeza de los agujeros negros ni  en general de nada que exista; sino que debemos de tomar en cuenta el espacio que ocupa en el universo y la masa que posee.
 
***


Conozco el tamaño exacto de los agujeros negros.
 Sé que no existe vacío más grande
que el que ocurre entre uno y su incertidumbre.
Afirmo que no hay puerta más pesada,
que la que se cierra en tu pecho,
tras la brisa que sopla la espera,
ni espacio más oscuro,
ni hueco más intransitable.
Sin eco,
sin suelo ni techo.
Sin oxigeno. 
Nada es tan certero y lacerante
como el latigazo del miedo en la nuca.
Nada más hondo y escarpado 
que el acantilado que se vuelve la garganta seca de palabras.
No hay frio más doloroso que el de la espada
que acompaña a la expectativa
que se agarra a las entrañas.
Galopan en tropel los latidos de todos los tiempos,
pero nada se mueve...
Y de pronto,
cuando el mundo se coloca de nuevo en tu mirada,
 el ébano agujero deja de girar,
se vuelve accesible y congruente, 
cálido y humano.  
Vuelve el aire,
los rios retoman su cauce,
se ponen en marcha las agujas del reloj 
y el mecanismo palpitante de este corazón mío


 Teresa Delgado © 2013 
 
( 21 Junio 2013; Solsticio de verano)



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ESTA NOCHE DE DESPOSADA - Poemas de Ana Istarú



Esta noche de desposada
soy mi balcón.
Ventana soy
sin otro atuendo que el del amor.
Y cuando el día
golpee en el vidrio de mi ventana
he de vestirme con mi sábana de desposada.
Que balcón soy.
Para mostrar el paño blanco
tan blanco por la ventana,
tras esta noche de desposada.
Sin una sola nervadura de la amargura,
sin alfileres púrpuras,
sin una isla ni un algodón
en que alojarse pueda el dolor.
Que blanca y pura
soy mi balcón.
Adiós la sangre.
Adiós la sangre, la sangre y su tiniebla.
Que así desnuda y cubierta
con mi sábana de desposada
yo estoy armada.
Y por las calles de España
y a mi América cansada voy,
para mostrar mi blanca tela,
vagina blanca. Blanco el amor.
Porque esta noche de desposada soy mi balcón.


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miércoles, 19 de junio de 2013

EL HAMBRE OCURRE de Ana Istarú

ANA ISTARÚ



el hambre
su alquimia pertinaz

transmutación violenta
en la costilla

tener un hombre vivo entre los dedos
tirárselo a la muerte

el hambre es una muerte
que se hace la olvidada
se demora

finge buscar su cita en la libreta

pero al final te toca
y es una brea
inarrancable

no deja cicatriz

o sustrae al más pequeño de la casa
lo convida
al baile helado

el hambre ocurre
esto lo escribo en Costa Rica
estamos en setiembre ochenta y cinco

pero resulta
la muerte aquí es católica apostólica
el sueño en que moramos no resiste
este grillete
así nadie comenta
el hambre queda en rasgo de mal gusto

la paz

aquí la paz se nutre con la sangre


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martes, 18 de junio de 2013

Por donde levitas de Luis Eduardo Aute




Por donde levitas
sigo la nube que levantan tus pies;
intento atraparla, salto, la toco
y me clava su rayo mortal
y caigo a la, tierra, al barro primero
que espera el milagro,
impaciente...
el soplo divino,
tu aliento al decirme:
"Levántate
y anda,
levitemos juntos".

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lunes, 17 de junio de 2013

Ceremonia recurrente de Julio Cortázar.




El animal totémico con sus uñas de luz,
los objetos que junta la oscuridad debajo de la cama,
el ritmo misterioso de tu respiración, la sombra
que tu sudor dibuja en el olfato, el día ya inminentemente.
Entonces me enderezo, todavía batido por las aguas del sueño,
Vuelvo de un continente a medias ciego
donde también estabas tú pero eras otra,
y cuando te consulto con la boca y los dedos, recorro el horizonte de tus flancos
(dulcemente te enojas, quieres seguir durmiendo, me dices bruto y tonto,
te debates riendo, no te dejas tomar pero ya es tarde, un fuego
de piel y de azabache, las figuras del sueño)
el animal totémico a los pies de la hoguera
con sus uñas de luz y sus alas de almizcle.  
Y después despertamos y es domingo y febrero.


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domingo, 16 de junio de 2013

R.I.P. de Cristina Peri Rossi





Ese amor murió
sucumbió
está muerto
aniquilado fenecido
finiquitado
occiso perecido
obliterado
muerto
sepultado
entonces,
¿por qué late todavía?

 

 Cristina Peri Rossi






 



Cristina Peri Rossi nació el 12 de noviembre de 1941 en Montevideo (Uruguay); es una escritora que cultiva la narrativa y la poesía.
Durante la dictadura militar de Uruguay se exilió en España, país donde vive desde entonces y donde ha trabajado como articulista en diferentes publicaciones tales como "El País" y "El Mundo". Como escritora se ha destacado por su obra "La nave de los locos", una obra que deja en evidencia los crímenes de las dictaduras militares en latinoamérica, con una visión un tanto surrealista.
En lo que se refiere a poesía, en el 2008 recibió el Premio Loewe con su obra "Play Station". Otras de sus obras publicadas son "Descripción de un naufragio" y "Europa después de la lluvia", "Invitación" y "Palabra".
Cristina asegura que su casa es la literatura, que no sabe vivir en este sistema para ganar dinero y que por eso se aferra a las letras porque está convencida de que es lo único que no pueden arrebatarle. Y esa pasión y esa entrega son las responsables de que haya podido conquistar tierras extranjeras, consiguiendo que sus creaciones trascendieran el espacio.
Actualmente vive en Barcelona, ciudad donde su labor en los medios es muy significativa, y continúa escribiendo y aportando su granito de arena para que crezca la literatura hispana.
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