DREAMER

jueves, 23 de febrero de 2017

JUEVES 23 DE FEBRERO



 Desandar los pasos hasta la vieja casa donde cada objeto, fotografía, baldosa o rincón dispara, a quemaropa, un fragmento de memoria.
Uno, herido de muerte en el centro del pecho,la uña en la sien, intenta una vez más hacer ruido para que los tercos recuerdos no le den timbre a las voces ni las risas. Fantasmas revolotean el aire. Algunos nombres cuelgan de las telarañas y lo que un día fue prisa, urgencia o aturdimiento ahora es nada.
Los fogones tiritan de frío y olores lejanos asaltan el olfato. Reviven los pasos,las sensaciones en la piel, los secretos a voces, los susurros gritos...
¿Quién riega las rosas?¿ Quién custodia la cosecha? ¿Quién se sienta en la silla vacía?
Este año es negro el blanco de Los Indianos.
Queda abolido por decreto el carnaval.
No hay máscara que cubra el rictus,las ojeras,el ocaso en la sonrisa.
Se repliegan como orugas las entrañas y se anudan las cuerdas vocales. Llueve al norte de la boca cerrada por temor a que vuelen las mariposas guardadas dentro no sea que te recuerdan de que va esta historia que es la vida. Llorar, entender, saber y salir corriendo a coger aire y a llenarte los ojos de paisaje vivo para tener el aparente privilegio de seguir contando horas...


Teresa Delgado © 2017


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